拉开胸口的衣服。
兰道夫动了动嘴唇，只发出短促、不成型的声音。
“这病比我想象中蔓延的要快。你不该接近这栋房子了，兰道夫。”
他说。
“你好像还有妹妹。”
这句话无疑要将接近的推远。
兰道夫静静抽着烟，时不时抬头打量一番那静于灰尘中沉默的雕塑。
女人表情怜悯地低着头，看向她的创造者。
“不，兰道夫。”
维克托声音很轻。
“如果你不听我的，那么…”
“你不能。”
“我应该能。”兰道夫竖起雪茄，烟头上堆了半指厚的灰：“比如每天派人闯进来砸了你的新作品…你要和我的金镑比耐心？”
“兰道夫·泰勒。”维克托有些不满。
那是他的心血，他怎么能——
“我他妈快成兰道夫·萨拉了！行行好，维克托！我不是你的父亲！你能不能别像个孩子一样？！”用力伸展的手臂将雪茄头堆积的帽子甩掉，兰道夫指着雕塑。
“等你治好了，等好了，等结束了，为什么不能等一等？！”
“雕塑不会像你母亲一样跑了！明白吗？你有足够多的时间面对它们！！”
维克托凝视着兰道夫：“她死于肺水肿。”
“她跑了，蠢货。她扔了你，扔了她的丈夫！你他妈脑袋有毛病？！妓女见到她都要鄙夷那人的道德了！恩者在上，你能不能像个男人负担起你该负担的责任！”
维克托沉默着吮吸雪茄。
“我已经完成一个男人该完成的责任了，兰道夫。”他眼里闪烁着说不清道不明的意味，如果一位艺术家让你猜个不打算揭开的谜，你最好一开始就选择投降或直接用脏话骂他。
“什么？”
兰道夫果然听不懂。
“你也完成你的责任了，兰道夫，我的朋友。你和泰勒先生负担了我三十年。三十年的生活用度——无论哪儿，艺术都是昂贵的。”
兰道夫撇嘴：“这点儿泥值不了什么钱。”
维克托夹着烟，细细端详手里的尖锤。
整整半个小时，直到雪茄燃尽。
“…谢谢，兰道夫。”
他说。
“谢谢。”
(本章完)
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